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Roubaud : Rencontre avec Jean-François Puff

Roubaud : Rencontre avec Jean-François Puff

Je ne fréquente pas les soirées des poètes, les lectures, les rencontres. Je suis quelqu’un, finalement, d’intensément privé, qui peut sans difficulté adopter pour soi-même la phrase de Nabokov: “All my thinking life I have declined to belong“. Pourtant il m’est arrivé plusieurs fois d’aller écouter Jacques Roubaud. C’est dire l’importance qu’il a pour moi : il y a très peu d’auteurs Français contemporains pour lesquels j’aurais plus d’admiration. Je ne sais par où commencer tellement le travail de Roubaud est désormais tissé aux fibres de ma vie intellectuelle. Le rapport à l’Anglais. Le rapport à la science, à la forme, à la mémoire, le travail au point de jonction de la démarche analytique et de la poésie. La non-appartenance elle-même. J’ai croisé Roubaud par Quelque chose noir, son recueil de 1986, que mon père, si ma mémoire est bonne, avait acheté. Et surtout, surtout, par Le Grand Incendie de Londres, récit avec incises et bifurcations, la branche 1 du Projet, dont c’est aussi le titre général, en 1989. J’avais 19 ans et ça a été un choc de rencontrer ainsi quelqu’un qui, c’est ce qu’on cherche à 19 ans, sans doute, was a kindred spirit.

Rien que le titre, était pour moi un événement. La référence Britannique, historique, littéraire, à l’incendie; la structure qu’impliquent les “incises” et, surtout, les “bifurcations”, qui sont un arbre, comme on en a en logique, mais aussi dans le foisonnement de la pensée et de la mémoire qui se construit au fil de l’écriture.

Et le contenu lui-même, le travail sur la tradition littéraire, un peu délaissée, des troubadours, entièrement retravaillée par un poète et mémorialiste contemporain. La rigueur et la forme, la tradition reprise à neuf, réinventée dans une oeuvre complètement nouvelle, l’ouverture au monde anglo-saxon, le travail sur le souvenir et l’histoire. Je ne pouvais pas ne pas lire et lire et lire cet auteur là.

De fait, si aujourd’hui vous regardez le “nuage d’auteurs” de ma bibliothèque personnelle, les noms qui ressortent avec le plus d’évidence forment une “famille” assez serrée : Thomas Bernhard, Jacques Bouveresse, Gustave Flaubert, Witold Gombrowicz, Kraus, Manchette, Musil, Perec, Wittgenstein. Et Roubaud, donc, parmi les tous premiers.

Car partant de Quelque chose noir et de la branche 1 du Grand Incendie de Londres, j’ai parcouru une bonne partie du territoire de Jacques Roubaud. Remontant la branche poétique, ∈, Mono no aware, Autobiographie, chapitre dix, Dors, le remarquable et méconnu 200 flèches (au théâtre typographique en 1995, sur des dessins de Micaela Henich (projet très intéressant par ailleurs, ses 1003 dessins – le nombre de Casanova – ayant été réparti entre plusieurs poètes par groupes de 200 (dont un lot à Jacques Derrida, peut-être meilleur poète que philosophe, allez savoir))). Parcourant la branche des essais, et tout particulièrement ce qui touche à la mémoire, dont le plus abouti est peut-être à mes yeux L’invention du fils de Leoprepes, sur les arts de la mémoire, de l’antiquité à la renaissance, et leur lien à la poésie.

Sans omettre, bien sûr, l’intégralité du projet, reparu il y a peu en un volume (de 2000 pages) au Seuil (j’ai d’ailleurs été amusé de constater que ma bibliothèque municipale avait eu toutes les peines du monde à classer les volumes de ce projet, qui sont éparpillés entre le roman, les journaux et mémoires, et encore dans les écrits théoriques sur la littérature française).

Le livre lu ici est un livre d’entretiens avec Jacques Roubaud. Le livre lui-même est assez bien construit, avec une iconographie assez riche et avec surtout, en regard de l’entretien lui-même, sur les pages de gauche, des extraits de l’oeuvre qui permettent d’illustrer le propos.

Pour qui découvrirait Roubaud, c’est une façon commode et agréable d’entrer dans son oeuvre, par la porte biographique, avec juste ce qu’il faut de théorie, léger, léger, elle est là mais jamais pesante.

Je suis abonné à cette revue littéraire depuis septembre 2007. Je l’ai déjà évoquée en septembre 2011 à propos d’un livre de Dave Eggers, qui a fondé The Believer mag avec sa femme, la romancière Vendela Vida. C’est essentiellement elle qui dirige cette revue, semble-t-il.

Parcours du numéro de janvier 2012 de cette excellente revue, qui a une vraie unité de ton, de thèmes, de numéro en numéro; à commencer par la couverture, toujours structurée de façon identique et réalisée par le même dessinateur, Charles Burns.

Un article, assez long, de Jeannie Vanasco sur l’art de l’effacement, id est ces livres écrits par suppression du contenu d’autres livres. Prenez un livre, effacez les 3/4 des mots, vous obtenez un autre livre. Par exemple le Humument de Tom Phillips,  interprétation par effacement, et création nouvelle, à partir d’un roman victorien, A Human Document, par W.H. Mallock (1892). Ou encore le Tree of codes  de Jonathan Safran Foer. Toute la question de l’interprétation, de l’appropriation, du plagiat. Un texte assez fin et sachant assez bien jouer, dans la tradition anglo-saxonne que j’aime tant, du mélange de la théorie et de l’intime, Jeannie Vanasco faisant un lien très direct entre la perte de son père, l’absence, le deuil, et la théorie d’un texte qu’on efface et qu’on perpétue à la fois.

Suit une rubrique habituelle : “Ce que lisent les Suédois”. Daniel Handler lit, chaque mois, un prix nobel. Ce mois-ci, le Suisse Carl Spitteler, lauréat en 1919, bien oublié aujourd’hui et dont, pour commencer, il peine à se procurer l’oeuvre.

Un article sur le Polari, l’argot de la sous-culture gay de Londres , à l’époque où l’homosexualité était illégale, et qui tire ses racines dans le langage du monde du théâtre et de la pègre, en remontant jusqu’au 17ème siècle.

Haterade, un article de Meghan Daum, sur la culture du commentaire sur le web. Qui se résume à un mot : affligeant. Meghan Daum est éditorialiste au LA Times. Elle fait donc partie à la fois des médias traditionnels, papier, et en tant qu’éditorialiste, de ces auteurs qui donnent leur opinion sur des sujets très variés liés à l’actualité. L’équation parfaite pour tirer le meilleur parti du web? Elle récolte essentiellement des insultes, en vérité.

Je fais partie, sur le web, des early adopters : quand j’ouvre un compte sur un nouveau service, une fois sur deux on me dit que je n’ai “pas d’ami”, et il se passe plusieurs mois avant que je les vois arriver, doucement. Puis plus rapidement. Puis tout le monde. C’est en général à ce moment-là que je vais voir ailleurs. Et par ailleurs qui a lu les commentaires laissés sur des sites de presse généraliste ne peut manquer d’avoir une certaine sympathie pour le point de vue de Meghan Daum.

Je vous épargne la suite détaillée du sommaire de ce numéro. Signalons seulement encore les interviews, souvent entre auteurs, par exemple entre Laird Hunt et Harry Matthews; ou les chroniques régulières de Greil Marcus, sur le Rock, et Nick Hornby, sur les livres qu’il a lu dans le mois.

The Believer, excellente revue littéraire dont c’est la 10ème année, sera bientôt dans vos librairies. En france. Traduit par la bande de l’Inculte. Diffusé en librairie par Actes Sud.

Albert Wendt. Les feuilles du banian.

L’ambition est certainement un des principaux moteurs de l’humanité. Même ceux qui la rejettent activement sont définis par cette opposition. Sans parler de ceux qui, tout simplement, la subissent. Elle transcende les époques et les lieux. Et quand on écrit une sage familiale, comme Albert Wendt en 1979 dans ce livre, l’ambition sera presque immanquablement le pivot de votre narration.

Albert Wendt est né en 1939 à Samoa. Il occupe aujourd’hui une chaire de littérature  Pacifique à l’université d’Auckland après avoir joué un rôle important dans le développement des départements de littérature des différents campus de l’University of the South Pacific et dans la création de la revue littéraire Mana, dédié à la littérature de la région.

Les feuilles du Banian est le premier ouvrage, issu de ce vivier, à avoir été reconnu plus globalement, en particulier par le New Zealand Booker Prize en 1980.

Il est ici traduit de l’Anglais et publié par l’excellente maison d’édition Le Vent des Iles, à Papeete.

Dans sa forme, Les feuilles du Banian est extrêmement traditionnel : c’est une saga familiale sur 3 générations; c’est la trajectoire d’ascension sociale d’une famille puis sa chute; c’est une histoire de conflits entre pères et fils. Rien de très nouveau sous le soleil, même tropical. Mais il n’empêche, c’est ici très bien fait, avec beaucoup de maîtrise et de craftsmanship : l’écriture n’est pas particulièrement poétique, ni recherchée, mais c’est très efficace.

Ce qui est beaucoup intéressant, c’est le contexte. Une famille de Samoa, “indigène”, des années 1930 à l’indépendance dans les années 1960. Pas l’exotisme, on s’habitue vite à ce qu’il parle du Banian au fond du jardin plutôt que d’un chêne, mais le contexte : comment une communauté, et les individus qui la composent, est confrontée à la modernité, qui prend ici la forme du colonisateur d’une part, et du progrès matériel d’autre part, les deux  étant étroitement liés. Et comment, en particulier, cette communauté n’est pas victime ni passive face à ce phénomène qu’on pourrait considérer comme purement externe; les personnages s’appuient sur ce levier extérieur pour satisfaire, sur un mode renouvelé, ce qui les construit tous à un degré ou à un autre : l’ambition.

C’est en ce sens que Les feuilles du banian est un livre réussi : il parvient, tout en respectant les spécificités et l’humanité de ses personnages, sans en faire des types, donc, à parler de choses assez universelles : le rapport au progrès, la construction de soi, la vie comme flux instable, où tout est toujours en mouvement.

Antoine Emaz. Cuisine.

Antoine Emaz est prof. De Français. Dans le secondaire : Ruy Blas est visiblement au programme. Il est prof à Angers. Mais il a aussi une maison à Pornichet, au bord de la mer. C’est là, pendant ses 14 semaines de congé par an, qu’il oublie la pénibilité de son travail. Il y prend des notes. Les moins intéressantes sont celles qui traitent de sujets comme, justement, la dégradation des conditions de travail dans notre société, à France Télécom tout autant, bien sûr, qu’à l’Education Nationale.

Un plaisantin dans mon genre pourrait penser à Gide circa 1933, se dévouant à la solidarité avec les travailleurs depuis son bureau de la rue Vaneau (Paris 7ème).

Ces notes là sont très curieuses et on se demande un peu ce qu’elles font là : il y en a trop peu ou trop, c’est comme on voudra. Mais blague à part, on ne soulignera jamais assez à quel point l’Education Nationale est, bien avant le ministère de la Culture, le grand mécène des lettres françaises contemporaines!

Mais je ne commence par ces remarques que parce que je suis bougon : j’ai moi-même repris il y a deux jours à peine un emploi fort pénible. Et j’ai mal au dos.

Le Cuisine d’Antoine Emaz, dont j’avais beaucoup admiré déjà Cambouis, est un bon livre.  Pas un journal, aucune entrée n’est datée, mais un choix de notes, chronologiquement ordonnées. Qui tiennent un équilibre intéressant entre la réflexion théorique sur la poésie et la vie quotidienne, miroir du positionnement de la poésie elle-même en équilibre instable, en tension, entre la pensée, qu’elle n’est pas tout à fait, et l’expérience.

Par exemple:

Tout part du corps ; la pensée est une superstructure. Nous menons une vie animale et le poème, malgré tout son travail de langue, reste au plus près de cette vie sans mots du corps.

Et de fait c’est une option que je partage : la poésie ne peut pas être dans l’émotion seule, elle doit tendre à la pensée sans jamais l’atteindre; elle est dans cet effort. Il y a des notes très similaires sur la musique dans Wittgenstein par exemple, pour qui un thème musical, sans être une pensée au sens des sciences naturelles, dit néanmoins quelque chose du monde. Wittgenstein dit par exemple que la mélodie est une sorte de tautologie, contenue en elle-même et satisfaisant à ses propres conditions. Et c’est à ça que ressemblerait le poème : de nombreuses notes d’Antoine Emaz dans Cuisine pourraient être rattachées à cette tradition, même si elles ne sont pas exprimées ici sur un mode philosophique ou théorique.

L’autre grande catégorie de notes qui irrigue Cuisine, c’est la technique poétique. Le travail. L’attention au détail. La reprise du texte : “Relectures et corrections : cela consiste à revenir sur le travail en variant l’oeil, pour voir ce qui bouge.”

Qui montre s’il était besoin encore que la poésie ce n’est pas s’installer à son bureau en attendant l’inspiration, c’est travailler la langue. Et les notes plus intimes, celles de la vie quotidienne, qui occupent une place importe dans la Cuisine, font bien sentir la durée de ce travail.

Quand Emaz raconte avoir passé quelques heures seulement à relire 10 ans de travail poétique, il est comme ce cuisinier qui mange en 15 minutes un plat qu’il a mis plusieurs heures à préparer, à mijoter doucement. De la bonne cuisine.

David Peace. Tokyo Year Zero. (Existe en version Française chez Rivages)

David Peace a une voix très singulière et ce polar est d’une grande originalité. Dans le Japon dévasté de 1945-1946, viols et meurtres en série; et les flics qui s’y collent, retour de Chine; et les truands qui reconstruisent le pays, retour à la “normalité”. Et l’inspecteur Minami, au milieu de tout ça, qui enquête et pète les plombs.

L’écriture est remarquable. Certains crieront à l’artifice, au maniérisme. Mais il me semble que c’est adapté au propos, et donc  justifié : le texte, comme les personnages, est instable et obsédé, répétitif et halluciné.

Extrait :

They are all awake now. No Fujita. They are all hungry still. No Fujita. They are all waiting for me. No Fujita. Hattori, Takeda, Sanada and Shimoda yawning and scratching their head. No Fujita. Nishi, Kimura and Ishida with their notebooks and their pencils out -

No Fujita. No Fujita. No Fujita. No Fujita…

“By now you all know that the suspect named Kodaira Yoshio has confessed to the murder of Midorikawa Ryuko,” I tell them. “But, unfortunately for us, Kodaira Yoshio claims to know nothing about the second body, our body. Now I don’t believe him…”

No Fujita. No Fujita. No Fujita. No Fujita…

Gérard Genette. Bardadrac.

Lu en version papier. Et même : emprunté à la bibliothèque. Les deux deviennent de plus en plus rares. En 2011 j’ai à peine acheté un ou deux livres en papier, et le reste en ebooks. Et d’ailleurs je vois bien que je suis, dans mon usage personnel, cette pente qui consiste à considérer qu’un livre qui n’est pas disponible en ebook n’existe pas vraiment. Du moins je ne l’achète plus, mais je pourrais encore voir à la bibliothèque s’ils l’ont, à tout hasard. D’où, en extrapolant à partir de ma pratique (ce qui est certainement faux, le poids de mes lectures en Anglais étant très atypique), je déduis que les bibliothèques survivront, sur le créneau du livre papier, quelques années de plus que les libraires. Déjà ça de gagné.

Bref, Genette. Que je n’ai jamais lu par ailleurs, même si je le connais comme on connait maints intellectuels Français qu’on na pas lu, mettons Derrida ou Deleuze.

Un bardadrac est, dans le vocabulaire familial de la famille Genette, un grand sac fourre-tout. Et le livre est un fourre-tout aussi, mais ordonné. Alphabétiquement, en l’occurence, de Aa à Zut. En passant par Bardadrac, donc. Des souvenirs et pensées diverses sous forme de dictionnaire. C’est léger, plein d’humour et de nostalgie. Si les petites sacoches en cuir accrochées sous la selle du vélo, avec les ustensiles nécessaires à la réparation d’un pneu crevé, des démonte-pneus à la colle et aux rustines, évoquent des souvenirs en vous, vous aimerez sans doute le livre. Si vous trouvez que la langue des médias, sans être une LTI, est néanmoins ridicule, vous aimerez sans doute le livre aussi, qui consacre tout un chapitre à la moquer sous le terme de médialecte.

Dans une moindre mesure, cette lecture me fait la même impression qu’un texte comme le journal de Gide, plusieurs fois cité d’ailleurs : c’est remarquable, mais c’est un monde passé. La phrase est parfois d’un autre temps, les références aussi. Un temps qui semble avoir été intéressant, mais a en grande partie disparu et avec lequel on a du mal à entrer en contact. Ce dont Genette a d’ailleurs conscience, qui évoque ce siècle non pas comme un nouveau siècle, mais comme un siècle totalement autre, et une humanité totalement autre également. Ce n’est pas moi, qui croit qu’humanité et robotique vont fusionner, qui vais dire le contraire.

Herberto Herder. Du Monde

Herberto Hélder. Du Monde.

Herberto Hélder est un poète Portugais important. Né en 1930. Etudes pourries et ratées, abandonnées. Mille sots métiers, où on voit du monde. Le refus des mondanités, par contre, qui sont le contraire du monde, refus de tout prix et de toute récompense, tout au long de sa carrière.

J’ai beaucoup d’amour et d’estime pour la poésie, qui s’est incroyablement atrophiée en un siècle : elle a perdue toute importance, socialement. Elle n’est vivace que dans le coeur d’un noyau de Purs Lecteurs. Qui sont pour la plupart poètes par ailleurs.

Je lis donc de la poésie. En général un recueil par an, tout au plus. 2011 : Herberto Hélder. Qui écrit dans une langue que je ne maîtrise pas, originaire d’un pays que j’aime, où je vais, sauf accident, au moins une fois tous les deux ans. Le Portugal m’est étranger comme il l’est toujours pour ceux qui l’aiment vraiment et, comme je suis exilé souvent, est naturellement mon autre patrie autre. Mêmement sa langue.

La poésie de Hélder n’est pas facilement définissable ou classifiable. Elle n’est pas surréaliste mais en absorbe l’héritage. Elle n’est pas non plus expérimentale et post-moderne, dans les sens des années soixante et soixante-dix, parce qu’elle est trop concrète. Eu le sentiment tout du long que c’était comme si Char ou Breton avaient réellement aimé la matérialité du monde, l’épaisseur de la chair et le travail du corps. Une poésie qui, comme dit le maçon, ne “se la joue pas”.

Extrait :

Uma colher a transbordar de azeite :
a mão treme quando
se transpõe o fio que divide o mundo :
colheres do fogo :
o seu clarão calcina pálpebras e pupilas
- colheres rases de áscuas em equilíbrio
sobre os abismos atómicos
dos dias.

Traduction :

Une cuillère débordant d’huile d’olive :
la main tremble quand
on passe le fil qui divise le monde :
cuillères du feu :
leur éclat calcine paupières et pupilles
- cuillères rases de braises en équilibre
sur les abîmes atomiques
des jours.

Fénix Fénéon. Faits divers. (publie.net)
Philip Roth. Zuckerman Bound
Walter Issacson. Steve Jobs.
Jean-Luc Toula-Breysse. Le zen. (PUF, coll. Que sais-je?)

Félix Fénéon. Faits divers.

Fénix Fénéon. Faits divers. (publie.net)

Marrant Fénéon. Dont le nom ne me disait vaguement quelque chose qu’en référence aux impressionnistes, qu’il a défendu. Mais qui était plus généralement, semble-t-il, un grand critique, comme souvent les anars.

Ici, ce sont des nouvelles courtes. Très courtes. 3 lignes. Policières pour la plupart, et tirées des faits divers de l’époque. Fénéon leur donne une tournure de phrase assez unique, qui saute et boite un peu, mais n’est du coup pas plate du tout. Ce qui permet de se laisser rouler sans fatigue au bas des 1210 nouvelles.

La seconde donne le ton :

Une criminelle mégère, Mme Tulle, a eu, des assises de Rouen, dix ans de travaux forcés, et son amant cinq ans.

Ou la 250ème :

Raoul Blanchard, du 123e d’infanterie, qui cyclait à Tonnay-Charente, s’est tué contre un mur.

La 521 n’est pas mal non plus :

Une explosion de gaz, qui fit une sombre purée des richesses de l’étal, a brûlé aux cuisses le charcutier Cartier, d’Argenteuil.

On ne s’ennuit jamais, et j’ai pu apprendre aussi qu’il y a un siècle environ, dans le petit village (700 habitants) où est enterré ma mère, un petit scandale avait eu lieu :

Il paiera 16f, M. Godin, pour avoir, curé de Merfy (Marne), marié Mlle Lemaire avant qu’opérât le maire, père de l’épousée.

La famille Lemaire habite toujours Merfy, où elle produit du Champagne.

Fénéon est une sorte de plagiaire par anticipation de l’oulipo. Non pas tellement du fait d’une quelconque contrainte, mais du fait de l’usage de la liste.

Et comme de juste, il a toute sa place sur twitter : @FelixFeneon ou, en Anglais (mais chronologiquement antérieur) : @novelsin3lines.

Twitter est d’ailleurs plein de littérature, pour qui veut en trouver : outre Fénéon, on y trouve aussi Sam Pepys, par exemple. 140 caractères, c’est parfait pour un diariste.

Philip Roth - Zuckerman bound

Philip Roth: Zuckerman Bound, A Trilogy and Epilogue 1979-1985 (The Ghost Writer; Zuckerman Unbound; The Anatomy Lesson; The Prague Orgy)

La trilogie des romans de Roth avec son alter ego Nathan Zuckerman comme personnage principal. C’est aussi étonnant, 30 ans après, que la coupe de cheveux de l’auteur sur la couverture. Il y a de longs passages absolument brillants. Il y a aussi de longs passages où Roth, franchement, fait des ronds de jambe, s’amuse avec des ficelles un peu grosses, mettant Zuck dans les bras d’une starlette, par exemple, ou le promenant dans tout Chicago dans une limousine aux vitres fumées. De bons moments, de mauvais moments, mais personnellement je n’ai pas vu le livre.

Et de longs bons moments en longs mauvais moments, c’est surtout long. Ca a occupé l’essentiel de mon mois de lecture. Tant pis.

W. Isaacson, Steve Jobs

Walter Issacson. Steve Jobs.

La biographie officielle. Que j’ai trouvé très décevante. Certes il y a des points positifs : on a un bon récapitulatif des années 1975 à 1995 environ, la création d’Apple, et le background intellectuel de Steve Jobs, son éviction de la société et la période NeXt.

Et on a aussi une bonne idée de Stve Jobs en tant qu’individu, son mode de fonctionnement et son caractère. Globalement un sale con. C’est la partie la plus intéressante du livre : Jobs n’est pas de la génération des sixties; né en 1955, il vient juste après. Il va en Inde, mais il ne  milite pas contre la guerre du Vietnam; il participe à une communauté, qui exploite en particulier des vergers de pommes, mais la quitte quand les tensions deviennent un peu trop intenses. Jobs, du point de vue générationnel, c’est les années soixante qui sont en train de mal tourner. On est toujours un rebelle, mais on exprime cette rebellion par la création d’un produit de grande consommation.

Dernier élément qui est bien rendu dans le livre : le fait que Jobs a apporté une sensibilité aux Arts en général, et aux arts graphiques en particulier, dans un domaine jusqu’alors entièrement dominé par les ingénieurs. Qui, comme chacun sait, ont mauvais goût.

Pour autant cette biographie, qui se lit facilement, m’a déplue pour deux raisons principales :

• Toute la période 1995-2011 n’est qu’une longue liste de produits : iMac, iPod, iPhone, iPad. Ca défile et, si vous avez un tant soit peu suivi l’informatique pendant cette période, vous n’apprendrez pas grand chose.
• Isaacson est un biographe. Il ne comprend de toute évidence pas grand chose à l’informatique et il ne parvient pas, m’a-t-il semblé, à nous faire sentir comment se fait un produit informatique comme le Mac. Jobs a une idée, parle a des gens, le Mac sort. C’est ridicule.

Il s’est écrit des centaines et sans doute des milliers de recensions de ce livre depuis sa sortie. La meilleure à mes yeux est celle, succincte, de Dave Winer.

Jean-Luc Toula-Breysse. Le zen.

Jean-Luc Toula-Breysse. Le zen.

Pfiou, pas lu un Que sais-je? depuis circa 1996, moi. Le format, maintenant que j’y pense, ne permet pas, sur un sujet un peu vaste comme celui-ci, d’aller au-delà de quelques éléments absolument fondamentaux. C’est vraiment très très basique. Pas mal fait, sans doute, mais incroyablement sec. Ce n’est pas un livre, c’est un powerpoint.

Et si je ne suis pas religieux pour deux sous (je suis agnostique les jours de bonne humeur, athée les autres), le sujet m’intéresse, comme m’intéressent les notions d’autonomie et de contrôle de soi. Essentiellement, donc, dans ses rappels du stoïcisme antique. Et de Steve Jobs. Lu dans ma cuisine, pour l’essentiel.